La force naît de l'adversité et des souffrances. > Professeur Wellfire & Qui veut.

Invité

Il marchait très vite, d'un pas furtif mais souple, la tête et le dos droits, raide. Il regardait droit devant lui, n'essayant pas de suivre du regard les élèves qui le dévisageaient. Tchakarov n'était que de passage. Ensuit, il repartirait. La seule question qui se posait était de savoir où.
Stepan était beau mais son visage était marqué par la souffrance. Par la douleur. Des cicatrices bien visibles, mais d'autres, ô combien plus nombreuses, que l'on ne pouvait pas voir à l'oeil nu, mais qui étaient quand même bien présentes, le tenaillaient atrocement.
Natalia... Son souvenir le hantait. Natalia. Qu'avait-il fait ? Qu'avait-il fait...?
Elle devait l'attendre, en Russie, sur cette terre magnifique ancrée dans sa chair et son sang, et qui lui manquait autant que le beau visage de son aimée. La Russie, dont il avait été injustement exilé...
Stepan essaya de ne pas ressasser ce qui était arrivé.
Mais les images s'imposaient d'elles mêmes... L'Angleterre. La première arrestation. La fuite. La seconde. La déportation, enfin.
Tchakarov secoua la tête.
Mieux valait penser à ce qu'il comptait faire.
Ecrire à Natalia. Lui dire qu'il était heureux pour elle. Qu'elle... Lui manquait. Qu'il était recherché, mais en lieu sûr. Dumbledore était quelqu'un d'influent et il croyait à son innocence. Stepan savait que s'il ne faisait pas des siennes comme il avait eu pour habitude de faire, son avenir proche n'était pas en danger.

Ses pensées furent interrompues quand il arriva devant la tête de sanglier. La taverne était miteuse. Elle lui rappelait certaines échoppes de Russie, où les malheureux venaient se réchauffer et boire après les longues journées de travail par des températures polaires.

Tchakarov entra et aussitôt le silence se fit. Il était habitué à cela. Etant plutôt grand et surtout plus vieux que la plupart des clients, il ne s'attendait pas à autre chose. Stepan ne s'attarda pas et se mit au comptoir. Il commanda un whisky pur feu d'un ton sobre, de sa voix rauque d'avoir crié des jours durant qu'il n'avait rien fait de mal.

Il s'assit à une table et retira sa veste légère. Il était en tea-shirt léger.
Aussitôt les cicatrices apparurent. Striant de blanc sa peau, elles étaient énormément nombreuses.
Et, à son bras gauche, offert à tous les regards, son matricule.

Celui qu'ils lui avaient tatoué à son arrivée au Goulag.

N°03746.

Détenu politique extrêmement dangereux.

Nom : Tchakarov.

Prénom : Stepan.

Crime : Aucun - officiellement emprisonné pour le meurtre de sa mère adoptive et pour complot contre le Ministère Russe. élement gênant.

Les numéros jadis noirs étaient devenus plus pâles, légèrement bleutés. Mais ils s'étaleraient sur son bras toute sa vie, rappelant au jeune Russe cette nuit de souffrance durant laquelle ils l'avaient attaché et tatoué, rasé, comme un animal récalcitrant. Le premier pas vers l'horreur.

Invité

Iris était confortablement assise sur une chaise rembourrée de la taverne La Tête de Sanglier. Un livre d'arithmancie sur les genoux, un parchemin sur la table, une plume blanche dans la main gauche, elle prenait quelques notes sur la vie de grands mathématiciens. Elle appela le gérant qui passait juste à côté, et lui demanda une chope de Bièreaubeurre, qu'il lui rapporta rapidement. Plongée dans ses pensées et son ouvrage, elle ne vit et n'entendit pas le professeur entrer dans la pièce et provoquer un grand silence. Ce ne fut que lorsque les conversations reprirent fébrilement qu'Iris releva rapidement la tête. Elle le vit alors, accoudé au comptoir et enlever sa veste. Dessous, il portait un tea-shirt blanc et Iris remarqua des marques bleutées qui semblaient imprimées sur sa peau.
Elle avait entendu des rumeurs sur cet homme, le professeur Tchakarov. Tout ce que l'on disait sur lui à Poudlard, se murmurait de bouche à oreille. On le disait russe, échappé de prison et malfrat en cavale. Iris était persuadée qu'il ne devait rien avoir à se reprocher si Dumbledore en personne lui avait permis d'intégrer le corps enseignant de sa prestigieuse école.
Elle s'attarda sur son visage, où s'entremêlaient anciennes traces de coups et cicatrices. Un frisson parcouru le dos du professeur Wellfire. Cet homme avait dû supporter des atrocités inhumaines tout au long de sa vie pour paraître à ce jour aussi détruit.
Elle se promit d'aller un jour l'aborder. Après tout, ils faisaient tous deux partie du corps enseignant de Poudlard. Ils s'étaient certes croisés dans la salle des professeurs où dans les couloirs, mais jamais ne s'étaient abordés. Iris baissa de nouveau la tête sur son livre, maudissant sa soudaine couardise. Cet homme, assit au comptoir, devait être bien plus jeune qu'elle. Et cependant, il semblait avoir environ son âge, tant la vie semblait l'avoir brisé.

» Demande d'avatars pour le professeur Wellfire